Daniel Omar Cignacco: El secreto de las calles de Versalles

Soy Daniel Omar Cignacco, poeta y escritor debajo dejaré mí bibliografía y la poesía y espero les guste.

Saludos barriales.

A cierta hora de la noche
Arregui deja de ser una calle.

Nadie sabe qué sucede entonces.

Las persianas se inclinan,
los árboles cambian de lugar
y una luz antigua
comienza a caminar por las veredas.

París guarda silencio.

Roma abre lentamente
sus puertas de piedra
aunque detrás de ellas
no exista ninguna casa.

Viena escucha un vals
que viene de otra época,
un vals diminuto
que alguien toca
en una habitación vacía.

Gallardo cruza la oscuridad
con sus bolsillos llenos de pájaros.

Bruselas duerme
debajo de una lluvia que no cae.

Madrid ha perdido una ventana
y nadie se atreve a buscarla.

Lisboa conserva en una zanja
el último resto de un océano
que alguna vez llegó hasta aquí.

Nogoyá desaparece.

Sólo durante unos minutos.

Después vuelve a aparecer
en otro sitio del barrio,
como si las calles
también pudieran equivocarse de camino.

Irigoyen permanece despierta.

Mira hacia la General Paz
y descubre que del otro lado
no está la provincia,

sino una extensión blanca
donde Buenos Aires
todavía no ha sido construida.

Juan B. Justo pasa a lo lejos
con su ruido de máquinas,
de colectivos,
de hombres que regresan.

Versalles no lo escucha.

El barrio está ocupado
en otra cosa.

Una sombra atraviesa Arregui.

Luego otra.

Después cientos.

Son las casas
que abandonan por un instante
sus direcciones
para reunirse en una plaza inexistente.

Nadie conoce esa plaza.

Ni siquiera quienes nacieron aquí.

Un árbol de París
inclina sus ramas sobre Gallardo.

Un pájaro de Roma
se posa en Viena.

Y por un instante
Europa cabe entera
en una esquina de Versalles.

Entonces el barrio respira.

Las calles se mueven debajo de la tierra.

Los nombres cambian de lugar.

Las casas recuerdan
a quienes alguna vez vivieron en ellas.

Y cuando llega el amanecer
todo vuelve a su sitio.

Arregui vuelve a ser Arregui.

Viena vuelve a dormir.

Gallardo continúa hacia ninguna parte.

París recupera sus árboles.

Roma cierra sus puertas.

Sólo queda una pequeña anomalía:

durante unos segundos,
en una esquina que nadie consigue encontrar,

Versalles parece estar
un poco más lejos de Buenos Aires.

Como si durante la noche
hubiera aprendido
a desaparecer.